&esp;&esp;任子铮,你走了八个月零八天。
&esp;&esp;旧金山的天气是不是很好?多伦多入秋了,又开始冷了。
&esp;&esp;爸妈特别想你。我不想你,不敢想。
&esp;&esp;初秋的夜空像块磨砂玻璃,嵌着几粒黯淡星光,看着可怜。
&esp;&esp;任知昭倚在露台栏杆上,指尖亮着一点幽蓝。
&esp;&esp;她合上眼,胸腔轻轻伏起。
&esp;&esp;再睁眼时,她仰头,对着那无尽的夜空缓缓吐出一口白烟。
&esp;&esp;天空看着好低,低到快要压下来了。她仰着头,对着那黑夜,听到有人在一声一声地唤她。
&esp;&esp;“菲比——菲比——”
&esp;&esp;惊觉那不是她的幻觉,她转头,看到身后的门边站着穿制服的男人,撑着门,略微不耐烦地唤她:“菲比,时间到了。”
&esp;&esp;“来了。”
&esp;&esp;她吸了吸鼻子,将手中的电子烟关掉,跟着男人进了门。
&esp;&esp;屋外的清冷,在进门的瞬间,被扑面而来的喧闹取代。笑声与酒香,混着浑浊的热浪,扑面而来,想要刺激人的感官。
&esp;&esp;但任知昭已经不会被刺激到了。她来到键盘前坐下,翻开琴谱,活动了几下手指,然后看了一眼身边的吉他手,对方回给她一个同样麻木的眼神。
&esp;&esp;她不知道自己在弹什么,唱什么,也不在乎。她知道底下那些谈笑畅饮的客人也不在乎。
&esp;&esp;昨夜,她在一家techno&esp;cb打碟;今夜,她在这家爵士酒吧唱歌;明晚,她有一个编曲委托的deadle;后天没活,后天得学习。
&esp;&esp;她什么都能干,什么风格都能做,古典,爵士,流行,电子……只要有活,只要有时间,她都愿意干。
&esp;&esp;一方面,她需要钱,很多钱。
&esp;&esp;当初,她说要给任子铮房租,任子铮不要。
&esp;&esp;她查了一下他们那栋楼的租金,差点没被吓晕过去。
&esp;&esp;但吓晕过去了也要给,她就是这么个驴脾气,给钱好像成了某种象征一样。
&esp;&esp;后来,她问任子铮要银行账号,任子铮不给。
&esp;&esp;不给拉倒。她自己开了个储蓄账号,把该是租金的钱按月存进去。每一笔钱入账,她心里攒着的一股莫名的劲儿都能短暂地放松一下。
&esp;&esp;另一方面,她需要让自己忙得停不下来。
&esp;&esp;过去这八个月,她几乎不会回斯卡布罗的家。
&esp;&esp;为数不多回家的几次,任军对她倒还是该怎样怎样,一如他这么多年来那关爱女儿的形象,就好像什么也没发生过。
&esp;&esp;任知昭受不了,受不了那样的风平浪静,暗礁丛生。她都不愿去想,在那张慈爱父亲的皮囊下,藏着何等的厌弃。
&esp;&esp;她宁可被拖出来鞭尸,也不愿面对那样的家,真是令人作呕。
&esp;&esp;王桦有对她抱怨过几次,怨她这个臭不懂事的怎么都不知道回家。
&esp;&esp;她本想又牙尖嘴利地回她一句“之前叫我别总浪费时间往家跑的是你,现在怎么又盼着我回家了?”,话到嘴边,仔细想想,还是作罢,只说是自己平日太忙,会抽空回去的。
&esp;&esp;斯卡布罗的家她不回,任子铮的家,她也没怎么呆。
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